Нет, нет, совсем я не писатель…
И не шотландских я кровей…
Простой российский обыватель,
С Украйны, родины моей…

Но то, что яростно вскипело,
Внутри меня пробудит Дух!..
Под силой ЯРО-сти не смею
Стихом своим не взрезать слух!..

Пусть начал я немногим позже
И позже жизнь моя пройдёт, —
Меня «прокрустовое» ложе
Своею тягой не прижмёт!..

«Душою» русской не изгажен,
Надеюсь я на то, чтоб впредь
Лишь Русский Дух нам путь укажет,
Куда идти, о ком болеть!..

Болеть нутром, светить как Солнце,

Что жизнь все нашим подарило!
Футуристичный Маяковский –
Тот знал гвоздей Ярилы силу…

Поэт в России – это бремя
Потяжелей, чем царь библейский…
Того — распяли. Мы же – семя
Волхвов славянских, коим тесно
В бараньем стаде у попов…
Которых присно повсеместно
Живьём сжигали как врагов…

Вот я пред вами… Дальний правнук
Бояна, Велеса, ДаждьБога…
Неужто я скрываю Правду
И вас сбиваю я с дороги?..

Нет… Просто слово старше «бога»,
И слово то – не значит «бог»…
А стоит слово то потрогать –
И Правда встанет между строк!..

Взовьётся стягом, свечкой вспыхнет
И разольётся по стезям!..
И в   этой вьюге, в этом вихре
Пропасть уже никак нельзя!..

Лишь Солнцем ярым вдохновлённый
Пройдёт по правильной тропе…
Не «сотворённый», а – рождённый!...
Подвластный только лишь себе!..